Одиночество в сети – 10, 11

[Es-gibt-kein-Weg-zuruck]

Дочитала… Бог мой, я ее дочитала!!!

10

После того, что случилось с тем самолетом, у меня ощущение, будто мне подарили сегодня новую жизнь.
Он стал счастливчиком, которому дали второй шанс, чтобы успеть сделать все то, что он не успел…

Вот он пообещал. У них будет ребенок. Ее родители так его любят. А там всего лишь Интернет. Он все сделает для меня.
Фраза ее о муже «родители так его любят» убила. Она говорит о своих родителях, о нем, но не о себе. Она давно его не любит, но остается с ним. Даже не зная наверняка от кого ребенок, она все равно остается с человеком, который давно стал ей чужим и который совершенно не понимает ее, даже не знает, какие цветы она любит…
Она бежит от того, кто подарил ей целый мир и для которого она стала этим самым миром… *на глазах появляются слезы*

Он подумал о том, как далеко можно зайти, притворяясь, будто чего-то не существует. Он, похоже, зашел слишком далеко. Но она согласилась на это. Видимо, из страха, что это могло бы что-то уничтожить.
Он мучается от ревности, от потребности видеть ее, слышать, прикасаться к ней. Но он бессилен. Она его, и в тоже время не принадлежит ему, никогда не принадлежала(((

Но совсем уж пустым выглядел монитор ее компьютера. Этакое незнакомое техническое устройство, лишившееся всех желтых клеящихся листков, на которых она цветными ручками записывала не только то, что срочно должна была сделать, но также и то, что обязательно хотела ему сказать, либо то, что он ей сказал, а она хотела обязательно запомнить. Кто-то старательно стер с экрана даже отпечатки ее пальцев. Кто-то помогает вымарывать его из ее памяти…
*цепляет* она сама делает тоже самое. Стирает непрочитанные письма, избавляется от всего, что напоминает о нем… она предала все то, что было между ними((

Ты подарил мне нечто, чему трудно даже подобрать название. Расшевелил во мне что-то, о существовании чего я даже не подозревала. Ты – часть моей жизни и всегда будешь ею. Всегда.
*плачет*

Первым делом она вынула полусгоревшую зеленую свечку, которую он когда-то прислал, чтобы они могли «устроить ужин при свечах». Они открыли чат на ICQ, откупорили вино, заказали пиццу – он в Мюнхене, она в Варшаве, - зажгли свечи и стали есть. В корзину.
Какой еще мужчина мог додуматься до такого? Он романтик. Таких сейчас уже не осталось (а жаль) *вздохнула*
Хотела бы и я вот так поужинать при свечах…

Открытка из Нового Орлеана с пятнами от вина. Она перевернула ее и прочла: «Спасибо за то, что ты есть. Я слишком давно не благодарил тебя. А здесь, в этом городе, это можно сделать с праздничным чувством. Якуб». В корзину.
Она отправляет в корзину все, что напоминает о нем, бежит от прошлого, будто не знает, что не смотря на все свои старания, все равно не сможет его забыть…

Совершенно случайно она бросила взгляд на корзину. На самом верху лежала плексигласовая модель двойной спирали. Амулет, который он прислал ей.
«Я – дрянная, жестокая, отвратительная баба, - подумала она. – Да разве можно так поступать с ним? С ним!»
*прикусила губу* Боже… до чего же люди глупы!!!

Если бы она уходила от меня медленно, шаг за шагом, если бы отламывала от сердца по кусочку, было бы гораздо легче. Да, конечно я прощаю ее. Но пусть она скажет мне в лицо, что я должен уйти. Не в Интернете и не электронной почтой. Пусть скажет, стоя передо мной.
Я почти влюбилась в него. Понимаю все его чувства, разделяю прошлое (если можно так сказать)…
Он борется за свою любовь, она же поддается страху, и бежит, падает в пропасть, из которой не выбраться. И тем самым сбрасывает его в бездну.

11

Ей до сих пор никогда не доводилось читать что-либо подобное. И наверное, никогда больше не доведется. Разговор с женщиной, которая ушла. Бросила его. Попросила простить ее. И он простил, но забыть ее не смог. И писал ей письма. Каждый день. Так, словно она была. Ни слова сожаления. Никаких претензий. Вопросы без ответов. Ответы на вопросы, которые она не задавала, но он сделал это за нее. Мейлы, посланные с компьютеров во Вроцлаве, Нью-Йорке, Бостоне, Лондоне, Дублине. Но чаще всего из Мюнхена.
Письма женщине, которая их не читает. Полные нежности и заботы. Захватывающие истории, рассказанные человеку, который важнее всех на свете. Ни претензий, ни жалоб. Лишь иногда что-нибудь наподобие завуалированной просьбы или, верней, мольбы. Как в том письме из Врацлава, отправленного накануне Рождества с компьютера его брата:
«Запаковал подарок для тебя. Положу его вместе с другими под елку. Так страшно хочется, чтобы ты смогла его развернуть, а я – видеть, как ты радуешься ему».
*рыдает*

*вытирает заплаканные слезы*
Что я буду делать без этой книги, я не знаю. Она стала для меня наркотиком, средством поднятия настроения, прогоняла плохие мысли и приближающуюся депрессию, после нее становилось на душе легко и спокойно, хотелось просто жить. А сейчас… я чувствую потребность в том, чтобы читать еще… но ЧТО???
В последний раз похожее потрясение я испытала пару лет назад, когда прочла «Единственную» Ричарда Баха. Но, Боже, не все же книги имеют на меня такое влияние…
*паника* ЧТО МНЕ ПОЧИТАТЬ???!!!