Настане день, коли падатимуть зірки, а не ракети
Аритмия
Даже постель был для него концертным залом.
Я чувствовала его дыхание, ощущала вибрацию смычка, скользившего по струне. Как будто он проник в мою душу и нежно подул на волосы. С этой поры все стало общим: дыхание, время, воздух, тело. И не в тягучих альтовых звуках слышались тоска и страсть, а быстрых, резких и сильных.
«Аритмия» - чувственная история о силе музыки… о любви… да, она печальная… но людям почему-то нравятся грустные истории о любви…
Постель
Это был тот самый день, когда она ощутила, что теряет время.
Хотя прошло всего два дня, ее уже угнетали бездеятельность и лежак возле бассейна. Ее место не здесь.
Ей надо путешествовать. По всему острову. Заглянуть в каждый закоулок. Ее приводило в бешенство, что она не делала этого. Она громко рассказывала о своих планах завтрашнего путешествия. Со всеми подробностями, почерпнутыми из путеводителя. Говорила громко, чтобы всем было слышно.
Но никто не слушал. Замолчала, лишь когда добралась до последней страницы. Какое-то время ждала реакции окружающих. Но, услышав вместо отзыва храп с соседнего лежака, резко встала.
В сердцах бросила путеводитель в воду, взяла бокал с недопитым цветным коктейлем и направилась в отель. И на это тоже никто не отреагировал.
Везде, где ей приходилось останавливаться, она выясняла, есть ли библиотека. В одних отелях это было специальное помещение с кондиционером, с удобными креслами и диванами, где можно было утонуть с книгой в руках и забыть об окружающих.
А в других — короткая полка, подвешенная над единственным деревянным стулом. Ей хотелось знать, какие книги читают люди во время отпуска. И какие оставляют почитать другим. Она, например, всегда оставляла книги, которые имели для нее значение.
Потом, уже дома, докупала экземпляр любимой книги. Но часто и его она тоже оставляла в одном из отелей. Точно она не помнит, но Колаковского оставила, наверное, в пяти отелях. Кроме того, ей почему-то обязательно хотелось знать, есть ли в таких библиотеках, особенно на краю света, польские книги.
*улыбнулась* чувствую, что пройдет еще какое-то время… пара-тройка лет и я буду точно такая же))
Я уже очень долгое время не представляю, как можно на отпуске обходится без книги… да и вообще летом я себя без книги не представляю)
Она училась быть наедине с собой. Ей это было нужно. Она всегда была «с кем-то». А когда не была, то работала. Когда он ушел от нее, ей оставалось только работать. А сюда она сбежала от работы…
Тоже меня напоминает… В свое время (примерно года полтора) я тоже училась быть наедине с собой… А теперь даже способна от этого получать удовольствие)
- А у тебя что кончилось? – спросил он.
- Любовь у меня кончилась, а я пытаюсь понять почему… - сказала она тихо, сама удивляясь своей откровенности.
- Любовь? Это какая, когда держаться за руки? Нельзя всю жизнь держаться за руки, потому что рано или поздно руки затекут. Такая любовь всегда кончается. Когда-нибудь да кончиться. По-другому не бывает, иначе мы все поумирали бы. Но важнее любви то, что остается после нее.
Очень понравился кусочек. Так просто и так четко… только из-за этого отрывочка я готова перечитывать рассказ снова и снова…
Впервые ей подумалось, что, может, там, на том пляже, где в общем-то ничего и не произошло, все как раз и началось. Что-то такого, чему пока нет названия. Она не сумела определить это состояние, но ей вдруг подумалось, что это не нужно, да и не обязана она вовсе ничего называть. Что время само когда-нибудь все назовет.
*вздохнула* опять же… очень похоже на мои собственные мысли… Мне часто нужно знать, что к чему… давать вещам, чувствам и отношениям названия… знать, на что могу надеяться, чего ожидать и т.д.
Но в сущности это такие глупости… и я учусь… учусь жить без этого… потому, что жить, прислушиваясь только к своим ощущениям и чувствам, не ища для них подогнанных под «стандарты» названия... так жить гораздо интереснее… так каждый миг и каждый час становится сказочным… по своему уникальным… и ни на что не похожим…
Не так давно я поняла одну вещь, что не важно, как называются отношения, гораздо важнее они сами… и те чувства, которые возникают между людьми… чем то, как они называются)
Моя беда в том, что я не умею ждать, не умею упорно, день за днем отдаляться от скверных переживаний. Я чувствую тогда, что впустую трачу время. Я просто не умею ждать. Я должна научиться этому. Ты смог бы научить меня быть терпеливой?
Жаль, что я не могу никого попросить о таком же… Потому, что попросту у меня нет такого человека…
Любая просьба, любое обещание – это обязательство, какие-то обязанности… а, на сколько я поняла, это обременительно…
Я не умею многих вещей… Не умею забывать… но не хочу учиться обратному… но есть то, что я хотела бы снова исправить… Я разучилась самостоятельно справляться с проблемами, доходя до критической точки, когда не возможно больше сдерживаться и оставаться сильной, не смотря ни на что…
Раньше я умела… какое-то время… И теперь хочу научиться снова… Есть человек, который может мне помочь, но я не имею права просить у него помощи…
О лжи...
Неправда, что первая – значит, самая в жизни главная. Это придумали ревнивые и завистливые «первые». Для меня самая главная – последняя любовь.
*улыбнулась* довольно интересная фраза… Вот только я не согласна…
Последняя не обязательно главная. В то же время, это не говорит о том, что последняя менее сильная, чем предыдущая и т.д. Каждое новое чувство не похоже на то, что было до него… Каждое новое чувство переживается, как в первый раз… заново… как первый вздох… по крайней мере это мое мнение)
Рейтинг эмоций
Мой дорогой, это мое первое из всех последних писем к тебе…
Я так рада, что у меня еще столько их впереди. Я буду уходить от тебя медленно, с каждым письмом все дальше. … Это будут по-старомодному, от руки написанные письма. На бумаге. В конвертах, края которых увлажнены моей слюной, с криво приклеенной маркой, за которой пришлось отстоять в очереди на почте, с нормальным адресом, в котором есть улица и номер дома, а не с идиотским названием какого-то сервера. Это будут настоящие письма, к которым в порыве нежности можно прикоснуться губами, а в приступе злобы порвать их в клочки, в страшном секрете поспешно спрятать ото всех в запираемом на ключик металлическом ящике в подвале или носить с собой и обращаться к ним, когда одолевает грусть и ускользает надежда. Самые настоящие письма, которые в крайнем случае можно просто сжечь. А если не сжечь, то через много лет открыть заново. Ведь у старых писем есть одно неоспоримое преимущество: на них не надо отвечать.
Вот за это я и люблю письма… за то, что они настоящие… к ним можно прикоснуться… они дарят тепло… улыбку… а не только воспоминания…
Можно знать наизусть каждое слово, но все равно читать… раз за разом, открывая что-то новое…
Я люблю письма… всегда любила…
Не знаю, возможно ли вообще уловить момент, когда начинается любовь. Не какая-то там влюбленность, а любовь. Влюбленность – это всего лишь трудно-управляемое раздражение, маниакально-навязчивое помешательство, занимающее все время и все пространство. Хоть и гнездиться в мозгу, но заполняет главным образом тело. Любовь, если вообще появляется, то появляется позже и поглощает человека по-другому. Это не сиюминутная страсть. Она смотрит в будущее.
Тут двояко… потому, что не заметить, что то, что сначала было принято за влюбленность (или какое-либо другое чувство) переросло в любовь, не возможно… но понять, когда же все изменилось и произошла так сказать трансформация, очень сложно…
Может быть, это и странно, но я любила его именно отсутствовавшего. Это совсем не так трудно. Требуется лишь немного смирения, щепотка иллюзий и капля времени.
На самом деле да… бывает и такое…
Девушка пишет, что любила отца за его отсутствия… любила его письма… но не могла найти, о чем поговорить, когда он был рядом… неужели вам такое не знакомо? В письмах легче открыть душу, рассказать о том, что действительно тебя беспокоит, что важно и т.д., а при непосредственной близости мы чаще молчим, чем говорим на волнующие нас темы…
Мне не хочется быть твоей очередной скукой. Уж лучше, чтобы ты меня возненавидел. В рейтинге всех эмоций – об этом ты мне тоже говорил – ненависть стоит после вожделения и перед желанием отомстить.
Интересно, если составить такой вот «рейтинг» эмоций, то каким бы он был для каждого? Я никогда об этом не задумывалось…
Одурманенная тем, что ты делаешь со мной, я не заметила, что в твоем списке эмоций вообще не было любви! Были вожделение и наслаждение, были страсть и страх, стыд, грусть, уважение, презрение, печаль и радость, но любви в этом твоем рейтинге чувств не было совершенно. Даже если ты не веришь в любовь, что тебе стоило тогда придумать ее и добавить в свой список! Хотя бы для меня. Молодые женщины отдающиеся мужчине, обожают быть обманутыми обещаниями любви. Любовь, сразу после алкоголя, пока остается самым сильным афродизиаком.
*вздохнула* порой мне начинает казаться, что самые сильные эмоциональные переживания мы сами себе придумываем, видя то, чего на самом деле никогда не было и быть не могло… мы обманываемся раз за разом… обжигаемся и говорим себе, что это в последний раз, но снова совершаем одну и ту же ошибку… почему?
Кто-то свято верит в любовь… а кто-то уверен в том, что ее не существует. И нельзя сказать, что вера одного сильнее, чем вера другого. Просто у них разная направленность.
Вот только когда строишь с кем-то отношения, нельзя забывать о потребностях и желаниях своего партнера…
Та тайна, которую я хотела похитить у твоей жены, состоит в том, что я хотела знать, что ты будешь при этом говорить, как будешь дышать, как будешь пахнуть, как дрожать, какой вкус будет у твоей кожи, твоего пота, твоей слюны. Полагаю, что жестокость по отношению к обманутой женщине состоит не в том, что он прикоснулся губами к другой груди, вошел языком в другие уста, внедрил свой пенис в другую вагину. Гораздо более болезненно раскрытие тайны. Именно в ее сохранении и состоит верность.
*вздохнула*
Врешь, сучонок, относительно рейтинга эмоций! Желание отомстить наверняка располагается перед ненавистью. Но на самом верху все же чувство унижения.
Все-таки интересно было бы составить этот рейтинг эмоций… хотя бы для себя самой…
Может, и займусь этим, когда будет скучно))
Вопросы к Вишневскому
Мужчины вообще читают меньше, это статистика, и об этом прекрасно знают и издательства, и библиотекарши. Мужчины редко размышляют о любви. Кроме того, очень часто, чуть ли не повально, они путают ее с влечением. Причем влечением с очень коротким временем полураспада, прибегая к терминологии физиков-ядерщиков. Если что-то для кого-то является само собой разумеющимся и простым, то он не хочет читать об этом и думает, что не обязан читать. Для меня это своего рода парадокс, потому что если обратиться к истории литературы, то легко можно заметить, что вторы самых будоражащих душу любовных историй – в основном мужчины. То есть мужчины хотят читать, а некоторые – даже писать о любви. Но только когда они от нее страдают.
Возможно, это и так… я не знаю, на счет романов, но среди поэтов, писавших о любви, на самом деле больше мужчин… взять того же Петрарку или Шекспира… Истории любви, написанные ими, продолжают будоражить сознание читателей всех поколений во всем мире… И это больше, чем просто умение красиво зарифмовать слова… это больше, чем просто талант…
Предлагающий любовь на самом деле верит, что она самая свежая, самая главная и на этот раз наверняка последняя. И будет верить в это до очередной любви. Из всего, что вечно, самый краткий срок у любви…
Подписываюсь под каждым словом…
Женщины любят с больше ответственностью, потому что, теряя любовь, они теряют при этом еще много чего другого. Отца своих детей, лучшие годы молодости, отданные одному мужчине, возможность подарить потомство очередному партнеру и т.д. Мужчины, как правило, выходят с меньшими потерями. Для мужчин конец любви – это всего лишь конец любви. Для женщин это конец жизни.
Да, потому что женщины надеяться, что каждая их последующая любовь будет последней… на всю жизнь… и что именно этот мужчина – тот самый, о котором она мечтала… которого ждала…
Женщина полностью отдает себя отношениям… без остатка… часто ничего не требуя взамен… В чем-то это верно, а в чем-то и ошибочно… Мужчинам нравятся женщины, которых нужно завоевывать… те, которых хочется разгадать… даже, если он прожил с ней 20 лет, ему хочется верить, что она будет для него, как захватывающий роман, с каждой страницей открывать что-то новое…
Но не каждая женщина способна быть/стать такой…
Сейчас пришло в голову, что любовь женщины подобна птице феникс… умирая, она возрождается снова…
Если вы знаете кого-то долгое время, дотронулись до всех мест на его теле, насладились ими, слышали многажды повторенные вздохи и шепот, то тайны больше не существует. Это вовсе не означает, что надо перейти на лекарство другого (читай: более молодого) поколения. Если кроме химии людей соединяют уважение, восхищение, дружба, общая цель, то любовь легче сохранить.
Выше я, кажется сказала уже все, что думаю по этому поводу…
Тест
Ты думаешь, что воспоминание, разбитое на тысячу кусков, перестает быть воспоминанием? А может, тогда вместо одного появляется тысяча воспоминаний… И каждое из них начинает болеть по отдельности…
Будь я на самом дне отчаяния, погруженная в депрессию, я бы взяла себе это в эпиграф… я бы написала эту фразу большими буквами на лист А4 и повесила бы на стену…
Наверно, все так потому, что каждое слово находит в душе отклик… а сердце понимает, что это не пустой звук…
Жаль… но опыт в отношении боли, предательства и потерь знаком почти каждому второму или третьему на земле…
Из всех чувств как раз ненависть больше всего туманит сознание. Больше, чем передозировка LSD. То, что юристы аккуратно называют убийством в состоянии аффекта, в сущности является убийством из ненависти. Притом что изо всех эмоций она самая кратковременная из зарегистрированных в экспериментах на людях.
Никогда не думала о природе ненависти… мне казалось, что недолговечной и кратковременной может быть вспышка гнева или злобы… а ненависть сама по себе достаточно глубокое и длительное чувство *задумалась* но опять же, это только мое личное мнение…
Любовь – это больше, чем простой поцелуй, это больше, чем простое слияние тел. Любовь – это больше…
*кивнула* да…
Я мог бы весь день о тебе говорить,
Ни разу имени твоего не назвав,
Ничто нельзя мне с тобою сравнить,
Нет ничего прекраснее тебя.
Каждое твое движенье, каждый час с тобой…
Не знаю ничего прекраснее тебя.
Не знаю ничего…
Ich kenne nichts, das schön ist wie du…
Ich kenne nichts…
Устами сделать тебя своею,
Запечатлеться в тебе…
Знать бы еще, что это за песня и кто исполнитель… красивые слова… хотелось бы послушать…
Я бы передала все свои сбережения на разработку такого пилинга для… мозга. Я бы подождала, пока затянутся раны, выдавила бы целый тюбик геля и, после того как он затвердеет, выдрала бы разом все осколки памяти о нем.
Да… иногда хочется стереть с памяти прошлое и все воспоминания… боль внутри нас кричит о том, что так будет лучше, но… лично я не хотела бы ничего забывать…
Прошлое, наши воспоминания… все это делает нас теми, кто мы есть… здесь и сейчас…
Наш мозг сам в состоянии нас защитить… *тихо*
Психотерапевт говорила, мол, это хорошо, что нет сновидений, и что я должна радоваться: мой мозг, защищая себя, правильно – очень типично в случае такой травмы – отреагировал. Она говорила, что в снах мы контактируем с той частью сознания, которая причиняет боль.
Последняя фраза меня несколько удивила. Я этого не знала. Но в целом, согласна.
У меня был случай, когда из-за сильного стресса стали исчезать сначала обрывки, а потом и целиком множество моих воспоминаний. Сначала все, что было связано с источником боли, а потом… потом я долгое время вообще не могла остановить процесс «стирания» памяти…
Было страшно… очень страшно терять что-то, что действительно тебе дорого… Сейчас я с трудом могу восстановить в памяти события 2х годичной давности, а некоторые моменты не помню и вовсе.
Но мой мозг в свое время таки защитил меня…
Мне просто стало грустно. Прекрасная грусть. Какое чувство! Наконец я дышу. Наконец плачу. Наконец я в отчаянии. Двадцать семь дней и ночей я мечтала испытать хоть какое-нибудь чувство, хотя бы грусть. И вот она пришла, обволокла серостью, залила слезами, размывшими очертания мира. Мне так прекрасно грустно. Как когда-то…
знакомо… *тихо*
ЗЫ. самые сильные эмоциональные переживания испытала при прочтении "Рейтинга эмоций" и "Теста"... Все-таки Януш пишет удивительные и такие простые вещи...
Аритмия
Даже постель был для него концертным залом.
Я чувствовала его дыхание, ощущала вибрацию смычка, скользившего по струне. Как будто он проник в мою душу и нежно подул на волосы. С этой поры все стало общим: дыхание, время, воздух, тело. И не в тягучих альтовых звуках слышались тоска и страсть, а быстрых, резких и сильных.
«Аритмия» - чувственная история о силе музыки… о любви… да, она печальная… но людям почему-то нравятся грустные истории о любви…
Постель
Постель
Это был тот самый день, когда она ощутила, что теряет время.
Хотя прошло всего два дня, ее уже угнетали бездеятельность и лежак возле бассейна. Ее место не здесь.
Ей надо путешествовать. По всему острову. Заглянуть в каждый закоулок. Ее приводило в бешенство, что она не делала этого. Она громко рассказывала о своих планах завтрашнего путешествия. Со всеми подробностями, почерпнутыми из путеводителя. Говорила громко, чтобы всем было слышно.
Но никто не слушал. Замолчала, лишь когда добралась до последней страницы. Какое-то время ждала реакции окружающих. Но, услышав вместо отзыва храп с соседнего лежака, резко встала.
В сердцах бросила путеводитель в воду, взяла бокал с недопитым цветным коктейлем и направилась в отель. И на это тоже никто не отреагировал.
Везде, где ей приходилось останавливаться, она выясняла, есть ли библиотека. В одних отелях это было специальное помещение с кондиционером, с удобными креслами и диванами, где можно было утонуть с книгой в руках и забыть об окружающих.
А в других — короткая полка, подвешенная над единственным деревянным стулом. Ей хотелось знать, какие книги читают люди во время отпуска. И какие оставляют почитать другим. Она, например, всегда оставляла книги, которые имели для нее значение.
Потом, уже дома, докупала экземпляр любимой книги. Но часто и его она тоже оставляла в одном из отелей. Точно она не помнит, но Колаковского оставила, наверное, в пяти отелях. Кроме того, ей почему-то обязательно хотелось знать, есть ли в таких библиотеках, особенно на краю света, польские книги.
*улыбнулась* чувствую, что пройдет еще какое-то время… пара-тройка лет и я буду точно такая же))
Я уже очень долгое время не представляю, как можно на отпуске обходится без книги… да и вообще летом я себя без книги не представляю)
Она училась быть наедине с собой. Ей это было нужно. Она всегда была «с кем-то». А когда не была, то работала. Когда он ушел от нее, ей оставалось только работать. А сюда она сбежала от работы…
Тоже меня напоминает… В свое время (примерно года полтора) я тоже училась быть наедине с собой… А теперь даже способна от этого получать удовольствие)
- А у тебя что кончилось? – спросил он.
- Любовь у меня кончилась, а я пытаюсь понять почему… - сказала она тихо, сама удивляясь своей откровенности.
- Любовь? Это какая, когда держаться за руки? Нельзя всю жизнь держаться за руки, потому что рано или поздно руки затекут. Такая любовь всегда кончается. Когда-нибудь да кончиться. По-другому не бывает, иначе мы все поумирали бы. Но важнее любви то, что остается после нее.
Очень понравился кусочек. Так просто и так четко… только из-за этого отрывочка я готова перечитывать рассказ снова и снова…
Впервые ей подумалось, что, может, там, на том пляже, где в общем-то ничего и не произошло, все как раз и началось. Что-то такого, чему пока нет названия. Она не сумела определить это состояние, но ей вдруг подумалось, что это не нужно, да и не обязана она вовсе ничего называть. Что время само когда-нибудь все назовет.
*вздохнула* опять же… очень похоже на мои собственные мысли… Мне часто нужно знать, что к чему… давать вещам, чувствам и отношениям названия… знать, на что могу надеяться, чего ожидать и т.д.
Но в сущности это такие глупости… и я учусь… учусь жить без этого… потому, что жить, прислушиваясь только к своим ощущениям и чувствам, не ища для них подогнанных под «стандарты» названия... так жить гораздо интереснее… так каждый миг и каждый час становится сказочным… по своему уникальным… и ни на что не похожим…
Не так давно я поняла одну вещь, что не важно, как называются отношения, гораздо важнее они сами… и те чувства, которые возникают между людьми… чем то, как они называются)
Моя беда в том, что я не умею ждать, не умею упорно, день за днем отдаляться от скверных переживаний. Я чувствую тогда, что впустую трачу время. Я просто не умею ждать. Я должна научиться этому. Ты смог бы научить меня быть терпеливой?
Жаль, что я не могу никого попросить о таком же… Потому, что попросту у меня нет такого человека…
Любая просьба, любое обещание – это обязательство, какие-то обязанности… а, на сколько я поняла, это обременительно…
Я не умею многих вещей… Не умею забывать… но не хочу учиться обратному… но есть то, что я хотела бы снова исправить… Я разучилась самостоятельно справляться с проблемами, доходя до критической точки, когда не возможно больше сдерживаться и оставаться сильной, не смотря ни на что…
Раньше я умела… какое-то время… И теперь хочу научиться снова… Есть человек, который может мне помочь, но я не имею права просить у него помощи…
О лжи...
О лжи…
Неправда, что первая – значит, самая в жизни главная. Это придумали ревнивые и завистливые «первые». Для меня самая главная – последняя любовь.
*улыбнулась* довольно интересная фраза… Вот только я не согласна…
Последняя не обязательно главная. В то же время, это не говорит о том, что последняя менее сильная, чем предыдущая и т.д. Каждое новое чувство не похоже на то, что было до него… Каждое новое чувство переживается, как в первый раз… заново… как первый вздох… по крайней мере это мое мнение)
Рейтинг эмоций
Рейтинг эмоций
Мой дорогой, это мое первое из всех последних писем к тебе…
Я так рада, что у меня еще столько их впереди. Я буду уходить от тебя медленно, с каждым письмом все дальше. … Это будут по-старомодному, от руки написанные письма. На бумаге. В конвертах, края которых увлажнены моей слюной, с криво приклеенной маркой, за которой пришлось отстоять в очереди на почте, с нормальным адресом, в котором есть улица и номер дома, а не с идиотским названием какого-то сервера. Это будут настоящие письма, к которым в порыве нежности можно прикоснуться губами, а в приступе злобы порвать их в клочки, в страшном секрете поспешно спрятать ото всех в запираемом на ключик металлическом ящике в подвале или носить с собой и обращаться к ним, когда одолевает грусть и ускользает надежда. Самые настоящие письма, которые в крайнем случае можно просто сжечь. А если не сжечь, то через много лет открыть заново. Ведь у старых писем есть одно неоспоримое преимущество: на них не надо отвечать.
Вот за это я и люблю письма… за то, что они настоящие… к ним можно прикоснуться… они дарят тепло… улыбку… а не только воспоминания…
Можно знать наизусть каждое слово, но все равно читать… раз за разом, открывая что-то новое…
Я люблю письма… всегда любила…
Не знаю, возможно ли вообще уловить момент, когда начинается любовь. Не какая-то там влюбленность, а любовь. Влюбленность – это всего лишь трудно-управляемое раздражение, маниакально-навязчивое помешательство, занимающее все время и все пространство. Хоть и гнездиться в мозгу, но заполняет главным образом тело. Любовь, если вообще появляется, то появляется позже и поглощает человека по-другому. Это не сиюминутная страсть. Она смотрит в будущее.
Тут двояко… потому, что не заметить, что то, что сначала было принято за влюбленность (или какое-либо другое чувство) переросло в любовь, не возможно… но понять, когда же все изменилось и произошла так сказать трансформация, очень сложно…
Может быть, это и странно, но я любила его именно отсутствовавшего. Это совсем не так трудно. Требуется лишь немного смирения, щепотка иллюзий и капля времени.
На самом деле да… бывает и такое…
Девушка пишет, что любила отца за его отсутствия… любила его письма… но не могла найти, о чем поговорить, когда он был рядом… неужели вам такое не знакомо? В письмах легче открыть душу, рассказать о том, что действительно тебя беспокоит, что важно и т.д., а при непосредственной близости мы чаще молчим, чем говорим на волнующие нас темы…
Мне не хочется быть твоей очередной скукой. Уж лучше, чтобы ты меня возненавидел. В рейтинге всех эмоций – об этом ты мне тоже говорил – ненависть стоит после вожделения и перед желанием отомстить.
Интересно, если составить такой вот «рейтинг» эмоций, то каким бы он был для каждого? Я никогда об этом не задумывалось…
Одурманенная тем, что ты делаешь со мной, я не заметила, что в твоем списке эмоций вообще не было любви! Были вожделение и наслаждение, были страсть и страх, стыд, грусть, уважение, презрение, печаль и радость, но любви в этом твоем рейтинге чувств не было совершенно. Даже если ты не веришь в любовь, что тебе стоило тогда придумать ее и добавить в свой список! Хотя бы для меня. Молодые женщины отдающиеся мужчине, обожают быть обманутыми обещаниями любви. Любовь, сразу после алкоголя, пока остается самым сильным афродизиаком.
*вздохнула* порой мне начинает казаться, что самые сильные эмоциональные переживания мы сами себе придумываем, видя то, чего на самом деле никогда не было и быть не могло… мы обманываемся раз за разом… обжигаемся и говорим себе, что это в последний раз, но снова совершаем одну и ту же ошибку… почему?
Кто-то свято верит в любовь… а кто-то уверен в том, что ее не существует. И нельзя сказать, что вера одного сильнее, чем вера другого. Просто у них разная направленность.
Вот только когда строишь с кем-то отношения, нельзя забывать о потребностях и желаниях своего партнера…
Та тайна, которую я хотела похитить у твоей жены, состоит в том, что я хотела знать, что ты будешь при этом говорить, как будешь дышать, как будешь пахнуть, как дрожать, какой вкус будет у твоей кожи, твоего пота, твоей слюны. Полагаю, что жестокость по отношению к обманутой женщине состоит не в том, что он прикоснулся губами к другой груди, вошел языком в другие уста, внедрил свой пенис в другую вагину. Гораздо более болезненно раскрытие тайны. Именно в ее сохранении и состоит верность.
*вздохнула*
Врешь, сучонок, относительно рейтинга эмоций! Желание отомстить наверняка располагается перед ненавистью. Но на самом верху все же чувство унижения.
Все-таки интересно было бы составить этот рейтинг эмоций… хотя бы для себя самой…
Может, и займусь этим, когда будет скучно))
Вопросы к Вишневскому
Выдержки из вопросов к Вишневскому
Мужчины вообще читают меньше, это статистика, и об этом прекрасно знают и издательства, и библиотекарши. Мужчины редко размышляют о любви. Кроме того, очень часто, чуть ли не повально, они путают ее с влечением. Причем влечением с очень коротким временем полураспада, прибегая к терминологии физиков-ядерщиков. Если что-то для кого-то является само собой разумеющимся и простым, то он не хочет читать об этом и думает, что не обязан читать. Для меня это своего рода парадокс, потому что если обратиться к истории литературы, то легко можно заметить, что вторы самых будоражащих душу любовных историй – в основном мужчины. То есть мужчины хотят читать, а некоторые – даже писать о любви. Но только когда они от нее страдают.
Возможно, это и так… я не знаю, на счет романов, но среди поэтов, писавших о любви, на самом деле больше мужчин… взять того же Петрарку или Шекспира… Истории любви, написанные ими, продолжают будоражить сознание читателей всех поколений во всем мире… И это больше, чем просто умение красиво зарифмовать слова… это больше, чем просто талант…
Предлагающий любовь на самом деле верит, что она самая свежая, самая главная и на этот раз наверняка последняя. И будет верить в это до очередной любви. Из всего, что вечно, самый краткий срок у любви…
Подписываюсь под каждым словом…
Женщины любят с больше ответственностью, потому что, теряя любовь, они теряют при этом еще много чего другого. Отца своих детей, лучшие годы молодости, отданные одному мужчине, возможность подарить потомство очередному партнеру и т.д. Мужчины, как правило, выходят с меньшими потерями. Для мужчин конец любви – это всего лишь конец любви. Для женщин это конец жизни.
Да, потому что женщины надеяться, что каждая их последующая любовь будет последней… на всю жизнь… и что именно этот мужчина – тот самый, о котором она мечтала… которого ждала…
Женщина полностью отдает себя отношениям… без остатка… часто ничего не требуя взамен… В чем-то это верно, а в чем-то и ошибочно… Мужчинам нравятся женщины, которых нужно завоевывать… те, которых хочется разгадать… даже, если он прожил с ней 20 лет, ему хочется верить, что она будет для него, как захватывающий роман, с каждой страницей открывать что-то новое…
Но не каждая женщина способна быть/стать такой…
Сейчас пришло в голову, что любовь женщины подобна птице феникс… умирая, она возрождается снова…
Если вы знаете кого-то долгое время, дотронулись до всех мест на его теле, насладились ими, слышали многажды повторенные вздохи и шепот, то тайны больше не существует. Это вовсе не означает, что надо перейти на лекарство другого (читай: более молодого) поколения. Если кроме химии людей соединяют уважение, восхищение, дружба, общая цель, то любовь легче сохранить.
Выше я, кажется сказала уже все, что думаю по этому поводу…
Тест
Тест
Ты думаешь, что воспоминание, разбитое на тысячу кусков, перестает быть воспоминанием? А может, тогда вместо одного появляется тысяча воспоминаний… И каждое из них начинает болеть по отдельности…
Будь я на самом дне отчаяния, погруженная в депрессию, я бы взяла себе это в эпиграф… я бы написала эту фразу большими буквами на лист А4 и повесила бы на стену…
Наверно, все так потому, что каждое слово находит в душе отклик… а сердце понимает, что это не пустой звук…
Жаль… но опыт в отношении боли, предательства и потерь знаком почти каждому второму или третьему на земле…
Из всех чувств как раз ненависть больше всего туманит сознание. Больше, чем передозировка LSD. То, что юристы аккуратно называют убийством в состоянии аффекта, в сущности является убийством из ненависти. Притом что изо всех эмоций она самая кратковременная из зарегистрированных в экспериментах на людях.
Никогда не думала о природе ненависти… мне казалось, что недолговечной и кратковременной может быть вспышка гнева или злобы… а ненависть сама по себе достаточно глубокое и длительное чувство *задумалась* но опять же, это только мое личное мнение…
Любовь – это больше, чем простой поцелуй, это больше, чем простое слияние тел. Любовь – это больше…
*кивнула* да…
Я мог бы весь день о тебе говорить,
Ни разу имени твоего не назвав,
Ничто нельзя мне с тобою сравнить,
Нет ничего прекраснее тебя.
Каждое твое движенье, каждый час с тобой…
Не знаю ничего прекраснее тебя.
Не знаю ничего…
Ich kenne nichts, das schön ist wie du…
Ich kenne nichts…
Устами сделать тебя своею,
Запечатлеться в тебе…
Знать бы еще, что это за песня и кто исполнитель… красивые слова… хотелось бы послушать…
Я бы передала все свои сбережения на разработку такого пилинга для… мозга. Я бы подождала, пока затянутся раны, выдавила бы целый тюбик геля и, после того как он затвердеет, выдрала бы разом все осколки памяти о нем.
Да… иногда хочется стереть с памяти прошлое и все воспоминания… боль внутри нас кричит о том, что так будет лучше, но… лично я не хотела бы ничего забывать…
Прошлое, наши воспоминания… все это делает нас теми, кто мы есть… здесь и сейчас…
Наш мозг сам в состоянии нас защитить… *тихо*
Психотерапевт говорила, мол, это хорошо, что нет сновидений, и что я должна радоваться: мой мозг, защищая себя, правильно – очень типично в случае такой травмы – отреагировал. Она говорила, что в снах мы контактируем с той частью сознания, которая причиняет боль.
Последняя фраза меня несколько удивила. Я этого не знала. Но в целом, согласна.
У меня был случай, когда из-за сильного стресса стали исчезать сначала обрывки, а потом и целиком множество моих воспоминаний. Сначала все, что было связано с источником боли, а потом… потом я долгое время вообще не могла остановить процесс «стирания» памяти…
Было страшно… очень страшно терять что-то, что действительно тебе дорого… Сейчас я с трудом могу восстановить в памяти события 2х годичной давности, а некоторые моменты не помню и вовсе.
Но мой мозг в свое время таки защитил меня…
Мне просто стало грустно. Прекрасная грусть. Какое чувство! Наконец я дышу. Наконец плачу. Наконец я в отчаянии. Двадцать семь дней и ночей я мечтала испытать хоть какое-нибудь чувство, хотя бы грусть. И вот она пришла, обволокла серостью, залила слезами, размывшими очертания мира. Мне так прекрасно грустно. Как когда-то…
знакомо… *тихо*
ЗЫ. самые сильные эмоциональные переживания испытала при прочтении "Рейтинга эмоций" и "Теста"... Все-таки Януш пишет удивительные и такие простые вещи...
@музыка: Хелависа - Дорога сна
@темы: книги, размышления, впечатления, Вишневский